Un destino carmesí
Un estudio evocador y nada sentimental de un asesino y el crimen que destroza su vida.
Portada del libro de Heat Poomani. Título : Calor Poomani
Autor : Traducido del tamil por N Kalyan Raman
Publicación : Juggernaut
Paginas : 244
Precio : 499 rupias
Chidambaram solo había planeado cortar el brazo del hombre. La apertura de Poomani's Heat nos sumerge en un crimen: un joven de 15 años le corta la hoz a un hombre mayor y poderoso. Mientras corría, escuchó el grito del hombre subir y bajar como el grito final de una cabra en el patio de una carnicería. Durante el resto del libro, hasta la última oración, el niño y sus armas casi nunca se separan. En el interregno se desarrolla una novela en la que la culpa y la inocencia pierden sus contornos fijos.
El escritor tamil y ganador de Sahitya Akademi, Poomani, escribió Vekkai en 1982, inspirado en la historia de un asesino adolescente de la vida real. La novela, un clásico de la literatura tamil, ha sido traducida al inglés, más de tres décadas después, por
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N Kalyan Raman. Cuando un niño comete un crimen violento, ¿cuánto le corresponde esa elección? ¿Cuánta responsabilidad tiene la sociedad por la vulgaridad de un niño? Esta breve novela parece sugerir que, si bien son bien intencionadas y serias, estas son preguntas periodísticas torpes. Lo que sigue siendo vital es el niño, su sensibilidad y su mundo.
Y así, incluso si un cuerpo aparece en la página uno, sucede algo curioso. La novela se aleja de la sangre y deja un espacio para que el lector pueda vislumbrar mejor a Chidambaram. Lo vemos huir de su hogar y de su aldea, a medida que se difunde la noticia del asesinato. Lo vemos frotar con cariño el pelaje de su perro, momentos después de haber golpeado al poderoso terrateniente. Lo vemos lavar la hoz ensangrentada y atarla a su cintura. Lo vemos mirar en silencio mientras de repente se convierte en un hombre en la estimación de su padre y tío.
Su padre, Paramasivam, también se convierte en fugitivo, ya que acompaña a su hijo al campo en busca de protección. Ayya, como lo llama Chidambaram, se debate entre el orgullo y la vergüenza: se siente eclipsado por su hijo, que se encargó de vengarse. Como nos damos cuenta lentamente, por las breves y tensas conversaciones entre padre e hijo, esta es una familia desgarrada por la violencia. Su pequeña extensión de tierra había llamado la atención del poderoso Vaadukkaran; Ayya resistió, negándose a vender el terreno, pero encontró a su hijo mayor, Annan, asesinado. Es el calor de esa rabia e injusticia lo que llevan consigo.
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Aunque Poomani nunca detalla la dinámica de castas, la naturaleza jerárquica de la sociedad nunca está en duda. La novela es una evaluación clara y poco sentimental de quién se sale con la suya y por qué, y quién se queda esperando justicia. La impotencia se perpetúa de generación en generación. En su juventud, el padre de Chidambaram también había ido a la cárcel, cuando protestó por la opresión casual de los poderosos. Ayya es el personaje más complejo de esta novela, convencido de la necesidad de la violencia para recuperar su dignidad, aun cuando es consciente de cómo aplastará la libertad de su hijo. Un hombre no puede vivir solo de la rabia, hijo, dice.
¿De qué viven los fugitivos? Esa es una pregunta importante. Todos los días, Chidambaram sale a buscar la respuesta. El paisaje árido y quemado, que susurra con vida y amor en los escritos de Poomani, no es su enemigo, sino un viejo amigo. Aquí, más allá de la culpa y el castigo, los ritmos de la vida cotidiana lo llevan adelante. Recorre la tierra en busca de alimento, arranca frutos picantes y enredaderas; trepa a las palmeras para encontrar pandaneer, y crea vasijas con cosas esparcidas alrededor. Se detiene, fascinado por la belleza que lo rodea. Mantiene sus bombas a un lado y juega un juego de infancia. Se hace una hamaca y teje una guirnalda de flores kurundi.
Si bien este revisor no está equipado para juzgar lo que se pierde en la traducción, esta versión en inglés se cuenta vívidamente. El diálogo mínimo, incluso inexpresivo, transmite las verdades inarticuladas de las relaciones familiares. El lenguaje es flexible y cinematográfico; Los detalles discretos —el parpadeo de las luces, el olor de una flor, la mirada de un búho en el campo— subrayan la presencia de un mundo natural fecundo de posibilidades, que acuna la vida humana, en todas sus imperfecciones. Es preocupante que el libro permanezca en silencio sobre la cuestión de la culpabilidad de Chidambaram, si no la esquiva por completo. Parece sugerir que la dignidad de la vida humana persiste más allá del crimen y el castigo; el lector está casi convencido.
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